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222小年（第1页）

天光未亮，山谷里浮动着一层薄雾，像谁不小心打翻了牛奶罐。

饭团已经站在灶前，手指摩挲着那口父亲留下的玻璃罐??如今它空了，包子被“咬”

去一角，仿佛一场梦的证据还残留在现实的边缘。

他没急着点火，只是静静看着罐壁上凝结的水珠缓缓滑落，如同无声的泪。

脚步声从外头传来，轻得几乎融进露水滴落的声音里。

是小男孩，怀里依旧抱着那本涂鸦册，但这次他不再蜷缩肩膀，而是挺直了背脊，走到饭团身边，仰头望着他。

“教。”

他吐出一个字，声音仍有些模糊，却坚定如钉入木板的铁钉。

饭团笑了，蹲下身，把蒸笼掀开一条缝：“今天先学听火。”

他牵男孩的手贴在锅底，温热透过铁皮传到掌心。

“大火旺，锅跳舞；小火稳，汤唱歌。

你听，现在它在哼什么？”

男孩闭眼，眉头微皱，忽然睁眼：“……摇篮曲。”

饭团怔住，随即眼眶发热。

那是母亲哄他入睡时常唱的小调，几十年没人提过，可这孩子竟从火焰里听出来了。

“对。”

他嗓音发哑，“就是这首。”

晨风卷起灶台边晾晒的茉莉花瓣，一片落在男孩额前。

他没躲，反而伸手接住，小心翼翼夹进画册第一页??泡面那页。

然后翻到第三页，那幅“鬼吃我”

的黑锅图，用铅笔轻轻划了一道线，又在旁边画了个笑脸包子。

饭团看着，没说话，只往锅里加了半勺玫瑰酱。

……

中午时分，陈溪带着新消息回来。

她脚步急促，手里攥着一张泛黄的电报纸。

“青海那边来电，说那位战地医生的妻子……昨晚梦见丈夫回家吃饭，醒来发现厨房灶台上多了半碗冷粥，米粒排列成‘勿念’二字。”

饭团正在揉面，手一顿，面粉簌簌落下。

“她烧的？”

他问。

“她说不是自己煮的。

粥是糙米混小米，是他当年在前线最爱吃的搭配。”

饭团点头：“那就对了。

有些话不敢说出口，就借一碗粥说出来。”

他将面团分成两半，一半做成细面，一半捏成饺子皮。

“今晚做臊子面。

他爱吃辣，多放油泼辣子。”