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第198章 典籍再现（第1页）

我辞职那天，天空灰得像是被谁用墨汁浸透了一整夜。

办公室的灯还亮着，像一只不肯闭眼的怪物，冷冷地注视着我收拾东西的背影。

我没有回头，只是把工牌轻轻放在桌上，像放下一段不属于我的人生。

那一刻，我忽然觉得，城市里的喧嚣、地铁的轰鸣、同事虚伪的笑脸，都像是从别人梦里借来的幻象。

而我，早就该醒了。

我去了山里。

不是什么名山大川，只是南方一座无名的小山，青石阶蜿蜒入林，苔藓爬满石缝，空气里总飘着湿漉漉的腐叶味。

我在半山腰租了一间老屋，木窗斑驳，瓦片残缺，夜里常有风从缝隙钻进来，吹得油灯忽明忽暗。

邻居都说这屋子空了十几年，没人敢住。

可我却觉得，它等的就是我。

山中日子清冷，却也安宁。

我每日读书、煮茶、抄经，偶尔下山采买些米粮。

山外的世界仿佛被一层雾隔开了，电话很少响，微信也渐渐沉寂。

我以为，这样就够了——直到一年后的那个黄昏。

那天下着细雨，我撑伞下山，路过镇口那个旧书摊。

摊子很小，搭着褪色的蓝布篷，几摞泛黄的书堆在竹筐里，像被遗忘的枯骨。

摊主是个年轻女孩，穿一件洗得发白的蓝布裙，头发扎成麻花辫，脸上带着一种近乎透明的笑意。

她抬头看我，眼睛清澈得不像这尘世中的人。

“你来了。”

她说。

我一怔：“你认识我？”

她摇摇头，从身下抽出一本厚重的书，封皮是暗褐色的，边缘磨损得厉害，像是被无数只手翻过，又悄悄藏起。

“这是我祖母留下的。”

她轻声说，“她说……总会有人来取。”

我接过书的瞬间，指尖一凉，仿佛触到了冬夜的井水。

封面上没有书名，只有一道暗红的纹路，像干涸的血痕，蜿蜒成一个古老的符。

我翻开第一页，呼吸骤然凝住。

“林晚，生于1995年，卒于——”

后面是空白。

纸页泛黄，字迹却极新，墨色未干，仿佛刚刚写下。

我盯着那行字，心跳如鼓。

这不是印刷体，是手写的，笔锋凌厉，带着一种不容置疑的宿命感。

我猛地合上书，指尖微微发抖。

“这书……你从哪儿来的？”

我问女孩。

她只是笑，眼神飘向远处的山：“祖母说，它一直在等你。

她说，你迟早会回来。”