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第一盘第二局（第3页）

在场的人都没说话。

“接球！”

诗人这一球击在边廊屋檐处，几乎擦线而过。

他庆幸开球之前吐了口水，使球以一种奇特的方式弹起。

伦巴第人没有追击，虽然他本可以接到的。

等球停止旋转，他捡起来在短裤上擦干，然后打回。

虽然没有出口责备，但从他的神情可以看出他在责怪西班牙人刚才耍了把戏。

他这一回应果然起了作用——因为热血方刚打破了绅士规矩是一回事，像个偷偷摸摸的修女一样给人下套则是另一回事，诗人感到自己刚才的举动确实龌龊。

公爵也没有计入得分。

“重新发球。”

他喊道。

球在发球线上弹了一下后，诗人将它抛向空中。

“接球！”

画家等到球从边廊棚顶落下后，使足了转手三百六十度的力气，大幅挥臂狠狠击回。

那狠劲仿佛是他正把钉子钉入耶稣的手腕。

球再次直直飞向诗人的脸部，诗人稍加躲避，但球击中了他的头顶。

“三十比零！”

教授高声喊出比分。

西班牙人被打得眼泪汪汪，脑袋耷拉下来。

捡球时，感到一阵晕眩，他蹲下来，揉揉脑袋。

他看都不看球场的另一边：对面那帮人野兽般的坏笑若是被他看到，他一定冲过去找他的剑。

“这到底是什么意思？”

他边起身边惨兮兮地问公爵。

“你还在赢呐，伙计。

继续打。”

“我应该怎么办？”

“什么都不用做。

继续发球，胜利便是你的复仇。”

诗人捡起球，透着一股不情愿。

他根本不信公爵刚才说的那套策略。

有很多赢得比赛的方法并不那么痛苦。

“继续发球。”

公爵坚持道。

“接球！”

球落在画家身旁，犹如双手奉上的礼物般恰到好处：它在棚顶弹了两次，不偏不倚地落在了他这一侧球场的中心位置，如同羽毛一般轻盈。

当他把球击回给诗人时，直中对手要害。

诗人的裆部好像被一块石头砸中。

诗人还没来得及看明白这一切，便像一大块硬石般重重地栽在地上。

从灰飞烟灭的世界里，他听见数学家大喊：“零分，零分，零分，零分！

西班牙人狂胜！”