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第45章（第3页）

“我说过你可以走楼梯，爬排水管是你的主意。”

“我的主意，”

他说，“永远都是我的主意。”

“一点没错。”

她说。

两人躺了很久，彼此无言。

兰兹曼感觉他身旁的那具皮囊被深红色的葡萄酒缓缓填满，几分钟后，他听见了鼾声。

两年了，她的鼾声一点没变，像是双簧管在吹奏，又像是蒙古人在呼麦，缓慢庄严如鲸鱼在打呼。

兰兹曼恍惚间觉得自己飘在了碧娜的床与鼾声之上。

他躺在碧娜怀中，闻着床单上她的气味，那浓郁强烈、沁人心脾，闻起来像是崭新皮革手套的气味，心里升起一股多年来未曾有过的安全感。

昏昏欲睡，心满意足。

就是这样，兰兹曼想，就是这个气味，就是这只放在你肚子上的手，让你甘愿用一辈子的沉默来交换。

他坐起身来，头脑异常清醒，他恨自己，恨自己的软弱，恨自己连怀中的女人都不如。

是的，没错，兰兹曼心里清楚，他做了错误的选择，却是唯一的选择。

从他开始干警察那天起，他就知道帮上级掩盖见不得人的勾当是好警察的美德之一。

他也再清楚不过，要是他泄漏给其他人，比如邓尼斯·布瑞南，华盛顿的人就会用其他办法让他闭嘴。

那他的心脏怎么在猛敲肋骨架，像多次进宫的囚犯拿着钢杯猛敲铁栅？碧娜芳香的床怎么突然感觉像是潮湿的袜子、走样变形的内裤和炎热午后的羊毛西装？你和他们成交了，拿到了你想要的东西，向前走吧，忘掉这件事。

所以，在那个阳光照耀的国度，有人引诱国民互相厮杀，等他们明白过来，国家已被人偷走。

所以，锡特卡的命运已经注定。

所以，杀害孟德尔·施皮尔曼的凶手依然逍遥法外。

所以，那又怎样？

兰兹曼起身下床，心中的不满如球状闪电滚向大衣口袋里的棋盘。

他将棋盘摊开，盯着它沉思，心想自己到底错过了这间屋里的什么。

不，他没有错过什么，就算真的有，那东西现在也应该没了。

也许他真的没有错过这间屋里的什么。

但他一定又错过了什么。

他的思绪如文身针，在一张A上文黑桃，又如龙卷风不停地围着该死的薄饼拖车打转，渐渐变细、变暗，变成一个黑色小圈，原来那是孟德尔·施皮尔曼后脑勺上的弹孔。

他细细回想起那一晚特内伯伊叩开他房门后发生的一幕幕。

他回想起白色内裤、血红眼眶、布满雀斑的苍白后背，垂在床边、指尖轻触地板的右手，还有床头柜上的棋盘。

就着暗淡的灯光，兰兹曼将棋盘放在碧娜的床头柜上。

床头灯是陶瓷的，绿色灯罩上有朵大黄雏菊。

白方棋子面向墙壁，黑方棋子——施皮尔曼与兰兹曼——面向房间。

也许是因为回到了熟悉又陌生的环境，再度见到熟悉又陌生的上漆床架、雏菊床头灯、墙纸上的雏菊和最上一层抽屉收着子宫帽的梳妆台，又也许是因为血液里还残留着内啡肽，总之他盯着棋盘时，感觉到从未有过的愉悦和欣快。